Confesso

Minhas caras palavras...
Já não sou aquele garoto
tentando desvendar a vida
de seu apartamento
perdido numa vida perdida
procurando qualquer palavra
para conforto de seu vazio e dor.
Cansei de ser.

E não consigo mais só falar de sentimentos
nem expressar ideias que daqui a dias
farão com que eu me arrependa
do que pensei, disse e escrevi.

Digo que, apenas posso contemplar:
o turbilhão de vozes que passa por mim;
essa série de pornografia,
mesclada no dia a dia;
As palavras e atitudes
de quem não sabe o que quer
apenas espera pelo sinal
de que algo tem algum sentido...
como o garoto de quem eu falei
no começo deste poema.

Não digo que chego e decorar meu dia
mas tem quem chegue.
E tem quem dê um pedaço de si
em cada verso que escreve.
Apenas queria estar lá encima
tomando uma cerveja com pessoas que eu gosto
aquelas lá, que ainda não perdi com o tempo,
e olhando todos esses acontecimentos mundanos
com pausas de hora em hora
pra tocar meu violão
e compor canções
sobre corações partindo
(como quem vai pra nunca mais)
e depois se reconstituindo
com vários pedaços de conversas e sorrisos.

Algumas coisas importam mais que escrever um bom poema,
saibam disso, meus jovens.

: ) :

meus textos são muito diferentes de mim.
vai ver, na vida real não há espaço pra tanta gravidade.
Vai ver, palavras escritas pesam mais que o ar vibrando e formando palavras faladas.

ou vai ver o mundo seja bonito demais pra tamanha tristeza, e meu quarto solitario demais pra tamanha felicidade.

Um dia.

Felicidade não faz com que tudo pareça bom.
                       ...Faz com que tudo seja bom.

Meio que não se trata do quanto vai durar, ou de qual o preço.
Pra muita gente (que tem memória,) se trata de coletar o máximo de informações de um momento feliz, para no restante dos momentos ter do que se lembrar, e tornar tudo mais fácil.

Pra mim, sinceramente, tanto faz.

Já passei por tanto desespero

                    tanta felicidade

tantos momentos vãos

e tudo isso foi tantas vezes convertido em passado longinquo.
(como eu serei um dia)

Me conformei em virar poeira estelar.

Em ser tão singelo, e finito, quanto uma bolha de sabão.

Se vocês querem mesmo saber o que eu penso, realmente, é que numa escala que vai do menos importante para o mais importante, em relação as coisas que uma pessoa deve fazer na vida, 

eu diria que primeiro vem as atitudes, escolhas e situações pelas quais a pessoa pode passar;

depois vem as coisas que ela pode construir, desde familia, até obras literarias, canções, quadros, etc.

por último, meio que como uma coisa sem escolha

nos resta apreciar esse breve momento pelo qual existimos

independente de feliz ou não

sempre há beleza

em estar aqui.

Eu não entendo meu próprio acordo gramatical.

Sabe, depois de tudo isso,


alguém num gesto imponente


se levante, no meio da multidão que havia acabado de aplaudi-lo


e grita aos quatro cantos:


"O Vitor é um grandessíssimo babaca!"


Ele já contava com isso.


Já estava tomando fôlego para voltar a discursar,


dizer seu discurso ensaiado,


onde no final de tudo,


devido a uma serie de argumentos


dos quais eu duvido que sejam verdade


e devido a entonação fervorosa


dada às palavras de qualquer bom discurso,


todos se convenceriam de que o Vitor não é tão mal assim.


Ele não contava com aquele pino


feito de ferro, ferro imaginário, como tudo lá


mas ferro sólido, do tipo que foi feito pra machucar;


saiu da granada, e ficou estendido no ar


por exatos oito minutos.


No quinto as pessoas que estavam em volta


se deram conta da situação, e 2/3 correram


enquanto1/3 se jogou em cima,


num ato heróico, idiota e impensado.






Foi tudo pra porranenhuma,


o lugar pra onde as coisas imaginarias vão


depois que explodem.


e só ficou o Vitor lá.






Sozinho.






Pensando em suicídio.






Pensando que ele já estava cansado


de estar de saco cheio de tudo


o tempo todo


ou pelo menos


de dois em dois dias.






Pensando no tempo dele indo embora.






... e pensando em como terminava aquele texto


que ele havia acabado de escrever


em um bloco de notas que ele acabou fechando sem salvar


propositalmente,


e que daria sentido a isso tudo.






Ele olhou pra uma nuvem, num pedaço de céu azul


que sobreviveu a mais de uma semana de dias nublados


e disse para ela:


"quando eu for velho


vou gostar de tudo


de todas a flores no meu caminho


de todo esse tempo


que fiz questão de desperdiçar em minha juventude."






Então ele ficou sentado, esperando o temporal passar


para que ele pudesse recomeçar a construir tudo...


estava chegando, a demora era sinal


de que estava chegando.






Uma hora mais tarde


a poeira da explosão baixou,


e ele pôde ver no horizonte


que era chegado o momento.






Ele vomitou como fazem os homens


e passou a madrugada escrevendo uma porrada de textos


que mais tarde nem ele mesmo entenderia.






...mas escreveu, e gostou,




disso se lembraria.